Feliz Cumpleaños "my way", es decir, jodidamente tarde

Bueno... Ejem... ¿qué decir? Lo de "soy una peor" se me ha quedado francamente corto.
Vergüenza me da que el esplendoroso Playmobil (no, no voy a llamarlo así ni una jodida vez más, considérelo un regalo de cumpleaños) se haya tenido que escribir un post de auto cumpleaños.
Pero vamos, hoy me he acordado del cumpleaños de mi prima de puta casualidad, tan solo porque en mi cabeza resonaba la idea de que la F1 empezaba allí, alrededor, vagamente, del día 15. En plan Pinball, tampoco es que lo tuviera arraigado en mi psique.
Así estoy.
Así soy.
Un jodido desastre en lo que a fechas señaladas se refiere. ¿Agendas personales? En mi escritorio está, olvidada de la mano de Dios. ¿Alertas del móvil? Suenan cuando me despierto, que, déjenme decirles, no estoy muy lúcida, recobro la consciencia al 2º café, y en ese momento las putas letras incoherentes que hayan podido amanecer en esa pantalla del demonio no aparecen en mi lóbulo frontal.
Que el Playmobil haya tenido que alertarme de su propio cumpleaños aún me avergüenza más.
En fin, me siento como un novio tras haber olvidado la fecha del aniversario de bodas.
Lo cual sucede invariablemente varias veces al año, pero en este caso, es la primera vez que me sucede con el pequeño-gran Play.
Voy a flagelarme, ahora vuelvo.
En fin, Playmobil, ¿qué decir? 26.
Los hombres a los 25, o están muy centrados, o están jodidamente descentrados a su edad.
A su favor tiene que puede tener las dos cosas en un grado aceptable. Y, déjeme decirle, las gracias debería dárselas a esa increíble morena de pelo rizado que tiene a su lado.
No puedo más que adorarla, entre otras cosas porque sé la mano de hierro que ejerce sobre usted, y, ¿qué coño? ¿No se esperaría usted que yo no adorase a una mujer que no supiera ponerle en su sitio? Ni qué decir tiene que me gustaría verla en acción. Y ni dude por un segundo que mi sonrisa malévola no tardaría ni un segundo en aparecer.
Cris, la adoro. Que lo sepa.
Si pudiera hacerle mis increíbles galletas de coco y chocolate, celebraría así el cumpleaños del Playmobil.
Porque, oigan, es un topicazo, pero también una verdad como un pedernal: detrás de un gran hombre, hay siempre una gran mujer.
Eso sí, creo que ambas estamos de acuerdo en que su humor absurdo es incorregible. Creo que es imposible desarraigar al Playmobil de esos chistes jodidamente malos que se empeña en contar... Aunque tengo que admitir que alguno me ha hecho reír y llorar al mismo tiempo, lo cual es lo mejor que puedo decir.
Bueno, como iba diciendo... 26. La edad del desmadre épico o de centrarse definitivamente.
Para el Playmobil deduzco que será lo segundo. Porque tiene a su lado a alguien como Cris.
Es curioso, ayer me encontré con la personificación de esta misma definición, un compañero de facultad (David 1 para el grupo, ya que eran 3...), y con 34 años, me recordó al Playmobil y su actual etapa.
Espero que esta etapa les dure a los dos mucho más que a él.
Lo de los chistes me temo que no tiene arreglo, David tampoco lo ha superado... Espero que pueda vivir con eso, Cris.
Sé que lo celebró en condiciones, así que sólo puedo sentirme orgullosa como una buena mamá pato o una hermana mayor.
Como iba diciendo, Feliz Cumpleaños, querido hermano postizo Playmobil.

Yo también le quiero... Arrancar la peluca.
Y como soy una indecente con una única neurona sobreexplotada las 24 horas del día que no ha sido capaz de acordarse de su cumpleaños, le voy a dedicar una canción, la preferida de Snake, con la que yo solía abrir la radio o cerrarla en cierto server de cuyo nombre no quiero acordarme, en aquel en el que usted daba rienda suelta a su acidez y mala virgen mientras yo, que debería haberle arrastrado por la IP hasta la salida y mandarlo a paseo con un buen kick, al menos, me limitaba a reír y penar, "éste es mi chico, cómo lo adoro". Tan solo por recordar buenos tiempos en ese canal #fútbol, que me he puesto muy romántica al ver la clasificación de F1.
Ya sabe, Vettel sin pasar de la Q2, Alonso en plan yo soy el amo del mundo y ni siquiera me molesto en conseguir la 3ª plaza y tocarle los cojones a Hamilton... Ay, todo muy bonito.
Ya sabe, soy una jodida sentimental.


PD.- Mi apuesta para la carrera: Alonso 3º, Räikkonen, 5º o 3º. Mis dotes de adivinación con el jodido finlandés se descojonan seriamente. ¿Qué esperan? Es un puto kamikaze...

DeneCrónicas Navideñas

Soy una peor, eso lo sabemos todos. Y el que sea nuevo y no lo sepa, ya se lo digo yo: soy una peor, una impresentable y una desvergonzada, descastada y despreocupada.
Bien, tras aclarar esto, como ya no llego a desearles una feliz Navidad, les deseo un feliz Año Nuevo. O Reyes. O a lo que llegue ya.
No sé cómo lo habrán pasado ustedes estas fiestas, las mías han sido un maldito caos, algo que se da por supuesto en las DeneNavidades.
Si unes a una madre maña, una hermana con afán de que todo salga perfecto que se pone histérica cuando algo no sale milimétricamente exacto y un tío que te cambia los planes el día anterior a Nochebuena, pueden imaginarse cómo terminó ésta: conmigo cantando "esta noche es Nochebuena y mañana Navidad, saca la bota PADRE MÍO que me voy a emborrachar". Literalmente. Por no oír la jarana.
Y lo conseguí.
Por eso llegué a la comida de Navidad como una balsa de aceite y como si no escuchara a nadie, porque mi resaca alcanzaba cotas históricas. Creo que ni aquella Nochevieja en la que me cepillé 13 copas y varios chupitos tuve una resaca tan monumental. Pero claro, con 20 años, el concepto "resaca" es una mera sombra de lo que descubres que realmente es cuando alcanzas la treintena. Madre del amor hermoso y virgencica del Pilar.
El caso es que me planté en el pueblo, rodeada de primos gritones y refunfuñones en plena adolescencia (bueno, sólo unos pocos, los demás tenían una resaca tan grande como la mía gracias a los mojitos que mi prima la mayor había tenido la gran idea de preparar la noche anterior... Y los adultos también). Creo que es la primera vez que llegamos al pueblo a la 1 del mediodía y la mayor parte de la casa seguía durmiendo... La mona.
Así que me asenté en la cocina mientras escuchaba a mi tía dar órdenes como si aquello fuera Kabul y no una cocina de pueblo. Pero claro, entre quedarte en la cocina escuchando a la sargento de mi tía dar órdenes de fondo y obedecer sumisamente, y beberte unas 3 cervezas en el bar del pueblo con el resacón que me llevaba y sabiendo el cargamento de alcohol que me esperaba a lo largo del día, la elección estaba clara: Dene se quedó en la cocina.
Y cuando vi aparecer a mi primo mediano con su pinta de gafapasta, el pelo revuelto, el pijama raído del pueblo, una bata de franela color rosa fresa que apenas le cerraba en el pecho al más puro estilo Omaíta y refunfuñando un "me cago en la madre que os parió a todos", mereció la pena. Más aún cuando se levantó mi prima mayor murmurando un "jodidos mojitos, nunca más".
No pienso decirles cómo terminó la cocina.
El tema es que NUNCA, JAMÁS, pongas a cocinar a un trío de resacosos, por mucho que estemos todos en la respetable edad de la treintena.
Como marca ya la tradición en el DenePueblo, la mesa de 16 personas tiene sus divisiones: hombres y mujeres. La subdivisión "niños" ha desaparecido a estas alturas ya. Básicamente porque los dos pequeños adolescentes, o son más porteras que las mujeres, o pasan de que los hombres se metan con los gallos de su recién estrenada voz de tenor, gallos incluidos, y su bigote-pelusilla.
Lo gracioso del asunto es que yo estoy incluida en la división "hombres" a pesar de que mis atributos dejan claro que no lo soy en absoluto. ¿Por qué? Sencillo: mi tío de Jaén me reserva automáticamente sitio a su lado porque paso muy mucho de los temas trascendentales femeninos. Y si tenemos en cuenta que llevaba la misma resaca que ellos, imagínense cuánto pasaba.
La comida pasó entre arreglos históricos made in mi tío, copas de vino que, por más que me esforzaba en vaciar, nunca lo conseguía, piques futbolísticos con mi tío del barça (lo sé, ¿un maño del barça? Es fuente de burlas, risas y pullas inclementes y despiadadas), y comentarios desde el lado femenino de la mesa de "pero qué barbaridades oigo por allí".
Hasta que llegó el momento de los aguinaldos.
Y yo tuve un regalo sorpresa. Maldije. Fui la única. Me fulminaron todos los primos, incluida mi hermana. Pero oigan, mi tío de Jaén es mi tío de Jaén, y yo soy su favorita (váyanse ustedes a saber por qué), así que, con toda la mala virgen del mundo, después de llevar años riéndome de él porque desde que se jubiló se levanta a las 6 de la mañana para ver Dora la Exploradora, va el muy canalla y me regala un peluche de la jodida Dora, bética, por supuesto, bien sevillana y verdi-blanca, para dejarme bien claro que "er Zaragoza é una miedda y er Beti ettá en primera", y para que la pueda colgar en el retrovisor del coche... Que aún no tengo. Hijo de mala madre.
Y como soy así de bruja, aproveché la coyuntura alcohólica (ya estaban atacando despiadadamente al Cardhú) y, aún no sé cómo logré hacer que mi tío jurase comprarme mi primer coche... Cuando me casase. No sé si hice buen trato... Claro que luego empezaron las exigencias de "mejor cuando tengas al primer hijo, que a mí los desgraciados de mis hijos no me van a hacer abuelo y quiero un sobrinieto", y yo empecé con las exigencias. Vamos, hombre, después de exigirme un matrimonio y parir, no me va a regalar un Corsa. Como mínimo un Mini o un BMW.
En fin, que salí de allí con un peluche de la Dora Exploradora bética y una prolongación del ciego de Nochebuena.
Y continuamos para bingo, señores. Porque creo que mi globo no se ha desinflado ni siquiera hoy.
Por Dios.
Día de Reyes. ¿Han sido buenos? Yo he debido serlo mucho, porque he amanecido con unas Ray Ban Aviator y casi lloro. Tantos años tratando de mangarle las suyas a mi padre y por fin tengo las mías propias.
Oh, son taaaaaaaaaaaaaaaaaaaan fardonas...
Creo que me he enamorado.
Estoy tan jodidamente sexy con ellas que hasta un abuelo me ha dicho "GUAPA" por la calle (con énfasis, nada del típico guapa de nada). Cuando sea un tordazo, les avisaré gustosamente, sí, soy consciente de que era un jubilado con bastón. Pero soy feliz, oigan.

¿No son preciosas? Yo ya me he enamorado.

Lo dicho, espero que hayan tenido una Feliz Navidad. Yo al menos, me he divertido. Y eso que no les he contado lo que pasó en Nochevieja... Lo considero secreto de sumario.

Felices 31...

Hoy es el cumpleaños de alguien y acabo de darme cuenta de que nunca les he hablado de él y no entiendo por qué. Porque vivir en un entorno gobernado por mujeres y sus tejemanejes, y sobrevivir íntegro y al margen, tiene mucho mérito. Sobre todo cuando su propia madre es la Mamma de semejante mafia siciliana.
Como buen tauro, aquí el amigo nunca ha dudado en arremeter contra cualquier amenaza frontalmente y embistiendo con todas sus fuerzas, ya sea un capote, una pared de papel o un muro de hormigón de 3 metros de espesor. Le da igual. Y no para hasta salir victorioso. Cosa que es de alabar. Aunque yo sé que más de una vez ha salido de sus batallas con la testa (y el orgullo) sangrante. Y ha sido así desde bien pequeñito, si es que no nació ya con esa determinación.
Que una personita de 5 años sea capaz de poner en jaque a su madre y hacerle la vida imposible a su hermana 5 años mayor, y que todo su entorno termine por respetarle y entendiendo que él va a hacer lo que se le meta entre ceja y ceja y no van a ser capaces de influenciarle ni hacerle cambiar de idea porque él tiene las suyas propias, es asombroso.
Y eso es lo que más me gusta de él, que elige sus batallas y se pasa por el arco de triunfo si los demás, incluida su propia familia, están de acuerdo o no. Directamente "se la sopla", no encuentro un término que le defina mejor. Él va a lo suyo y si estás con él, bienvenido, y si no, le importa un huevo, como bien diría él.
Ni qué decir tiene que al principio nos llevábamos como el perro y el gato, como todas las personas a las que les tengo un cariño especial, pero un día eso cambió. Y no fue agradable. Después de todo un día tocándome las narices y yo haciéndole caso omiso, aquí el amigo, con 6 años y supongo que harto de que no le hiciera ni puñetero caso, me dio semejante patada que me rompió los vaqueros y aún tengo la cicatriz en la rodilla; y yo, con 8 y hasta el moño ya, sin pensármelo dos veces, ni lágrimas ni palabras de por medio, me giré y le arreé tal sopapo que le salió sangre de la nariz.
Ese día los dos comprendimos que era mejor no meternos el uno con el otro y que había límites que no se debían cruzar. Ni el uno, ni el otro. ¿Cómo? Francamente no tengo  ni idea, porque a esa edad ustedes me dirán la capacidad de raciocinio que se puede tener, pero el instinto de los críos es así. Fue entonces cuando nos convertimos en los mejores amigos, en inseparables, el apoyo mutuo que no habíamos tenido nunca. Y en el terror de los adultos. Si por separado éramos un terremoto, juntos no había un dios quien nos soportase.
De más mayores nunca íbamos por libre, siempre íbamos juntos a todas partes, porque, gracias a dios, mi primo y yo pensábamos muy parecido. Tal era nuestra simbiosis y nuestro parecido físico que todo cristo pensaba que éramos hermanos. Tampoco era tan extraño, nuestras hermanas nunca se han parecido a nosotros, ni física, ni mentalmente.
Pocas cosas me han separado de mi primo, ni siquiera la distancia y el pasar mucho tiempo sin saber el uno del otro. Él sigue siendo mi apoyo en esa mafia siciliana y yo el suyo, aunque con el tiempo el ambiente sea diferente y nuestra relación también.
Y por eso, aunque nunca leerá esto, o eso creo, quería hacerle este pequeño homenaje.

Felices 31, primo. Y recuerda: hay muros que no puedes echar abajo sin caer tú con ellos. Yo fui uno.

Felicidades un año más, canijo

Para depende qué cosas, mi memoria tiene la misma capacidad de retentiva que la de Dori. Y una de esas cosas es la Historia, porque no soy capaz de retener una fecha durante demasiado tiempo entre la materia gris de mi cerebro.
Una revelación sorprendente teniendo en cuenta qué estoy haciendo, ¿eh?
Bien, eso me convierte en la novia perfecta porque yo misma soy incapaz de recordar fechas de aniversarios ni chorradas de ese calibre, pero no me hace la mejor amiga del mundo, porque tampoco recuerdo los cumpleaños, salvo el mío.
Por eso es todo un acontecimiento que hoy pueda decirle al Playmobil:

¡¡FELICIDADES, PEQUEÑO HOMBRE!!

¿Que cómo soy capaz de felicitarle sin ayuda de agendas, alarmas en el móvil ni avisos previos? Pues porque he visto la alusión al 11M en la televisión y aquí servidora ha fruncido el ceño y se ha dicho: "coño, yo felicitaba a alguien en un día muy desgraciado, al Playmobil, y lo hice durante muchos años el 11S, pero no. Era un 11, pero tenía otra letra. Me estuve equivocando 3 años seguidos al felicitarlo. ¡¡Es hoy!!"
Tómese este reconocimiento digno de que se eche unas risas a mi costa como un regalo de cumpleaños.
Querido, acaba de entrar en el cuarto de siglo. Fecha que marca un antes y un después.
Felicidades de nuevo.
Los 25, para mí por lo menos, fueron unos tiempos bastante jodidos. Llenos de mucha responsabilidad y muy malos tragos, pero no dudo que eso a usted no va a pasarle. Tiene a su lado a una chica capaz de ponerle en su sitio, con sangre maña en las venas (por lo tanto, con genio, que tiene lo que hay que tener para que no se despendole), así que, aunque lo que he visto con mis propios ojos en mis amigos al cumplir los 25 ha sido un desmadre emocional desmesurado, no creo que le pase usted. No creo que esa morena de pelo rizado le deje a usted que se desmadre y se eche a perder.
No sabe la suerte que tiene, aprovéchela y siga siendo feliz.




Felicidades una vez más. Un año más, gracias por estar cerca de mí y espero que siga pudiéndole felicitar muchos años.

Debí escribirlo hace mucho tiempo, pero aquí está, tarde, como siempre.

Aviso a navegantes: No me hago responsable de lo que pueda salir de mis teclas en este post.
¿Los motivos? Los enumeraré: mañana Alonso sale 8º, el jodido Barcelona nos ha marcado otro gol (y, para que se hagan a la idea de mi estado mental, en mi cabeza sólo suena "¿¿¡Qué somos!?? ¿¿Leones o huevones!??" de Mente fría en La que se avecina), obviamente, si estoy viendo el fútbol, me acompaña mi querida amiga Ámbar, tengo exceso de azúcar por culpa de mi primo, que ha venido a verme porque le han ganado a no sé qué equipo y me ha dado sus chuches, que he devorado durante toda la tarde y... Que me hace una ilusión tremenda e infantil escribir este post.
Y esque no lo puedo evitar, se me dibuja una sonrisa enorme, de esas que ni puedes, ni quieres disimular.
En principio iba a escribir este post mañana, pero debo hacerlo hoy. Bueno, en realidad este post debería haberlo escrito hace mucho tiempo, pero mi vida últimamente carece de tiempo libre, y este post quería hacerlo con tiempo, ganas y disfrutándolo. De todos modos, le debo una disculpa a la parejita y en especial a Cris, que sé que quería leerlo. My apologies, sweetie!
¿Por qué hoy? Pues porque hoy, precisamente hoy, hace exactamente un mes que nuestro pequeño Playmobil encontró a su media mandarina (no se me ofenda, querida Cris, la naranja la dejaremos para más adelante, que sólo llevan un mesecito, ya crecerá la mandarina).
Así que, tras el pequeño homenaje al Sr. Miedo, me autopiso la entrada y declaro el día de hoy como el día oficial de los homenajes a los bloggeros masculinos de Un Rincón Aparte.
¿Qué decir? Que me hace una ilusión tremenda, una ilusión de hermana mayor, de ésas que los cogería a los dos y los abrazaría fuerte, fuerte, fuerte. Bueno, creo que debería buscarme un taburete para eso, porque sé de buena tinta que la señorita es más alta que yo, igual que el Playmobil, pero a veces merece la pena hacer un ridículo memorable. Y como ya saben, yo no tengo demasiada vergüenza.
Y esque he visto una evolución espectacular y asombrosamente buena en el Playmobil desde que pisó la facultad y me temo (que no lo sé a ciencia cierta) que tiene mucho que ver con ella. Y si no lo tiene, sí he de decir que le ha dado ese empujoncito o esa patada en el culo para terminar de deshacerse del antiguo Play cenizo y gris. Ahora es menos Playmobil, más informático, más feliz (incluso ha retomado su oxidada ironía), más él, disfruta más de todo lo que le rodea y, aunque no tiene demasiado tiempo para contarnos sus tolonterías aquí en nuestro blog, tiene una buena razón, una llamada Cris.
Y joder, no sabe cómo se lo agradezco, querida. No sé qué ha hecho, pero continúe así.
¿Y quién es Cris? Pues una niña encantadora. Una niña con un par, que no todas las mujeres tienen lo que hay que tener para meterse en una ingeniería (tiene mi admiración absoluta, querida mía), alguien capaz de decirle cuatro cositas al Playmobil, como buena media mandarina, con unos rizos envidiables y una mirada dulce que he tenido la suerte de ver.
Y lo más importante: medio maña.
Las mañas debemos de ser la hostia, porque entre el Sr. Miedo con una maña de Utebo (ojito, pocas bromas con Utebo) y el Playmobil con una medio turolense, esto empieza a hacerme pensar que tenemos un encanto especial.
Y juntos hacen una pareja especialmente adorable. Me gustaría ver sus discusiones en vivo y en directo, seriously, porque si ya leerlos es lo más divertido que he presenciado después de Stop Here, y eso son palabras mayores, no quiero ni pensar verles la cara y los gestos. ¿No les hace grabarse y pasarme un vídeo?
Puede que sea porque les tengo cariño a los dos y mi opinión sea imparcial, por supuesto. Pero no esperarían que los pusiera a caer de un burro sabiendo cuánto tiempo llevo aquí metida compartiendo paranoias e inquietudes con mi compañero de blog, ¿no?
Soy una bruja, pero tengo mi corazoncito, oigan. Y el Playmobil ha metido de la mano en él a Cris.

En fin, bienvenidos al mundo del "qué complicadas son las mujeres", al "hoy he quedado con ella, qué guay" y cara de tonto (y viceversa), a las dudas de "¿querrá que haga? ¿esto o lo otro?", al no tener nunca suficiente de la compañía, y muchas cosas más.
Feliz primer mesecito, pareja. Un besón desde Zaragonia y una canción.





PD.- Y que conste que la llamo niña con todo el cariño del mundo, no porque me parezca una niña. Que para poner al Playmobil en su sitio hay que tener carácter.

Feliz cumpleaños, Pirómano.

Hace algunos años, el destino, si esque creen en eso, me llevó a entrar en cierto foro en el que reinaba la Ley de la Selva. Allí conocí a una persona, entre otras, a quien quiero mucho.
He de decir que él es mucho más de lo que allí mostraba, es alguien que no pasa desapercibido en absoluto. Alguien a quien les incito a conocer porque realmente merece la pena.
He hablado de él muchas veces, cada 14 de abril, así que no voy a volver a hacerlo. Sabe muy bien lo que opino de él y con eso me basta.
Me gustaría poder celebrar con él su cumpleaños, me gustaría poder darle el abrazo que quiero darle y pasar con él al menos un ratito de su día. También me gustaría haber hecho algo diferente aquí, algo especial para su cumpleaños, pero, no sé, no puedo.

Así que, brindo por usted, Pirómano. Felicidades. Le guardo un beso de cumpleaños, páselo a buscar cuando quiera, está con los demás, en un sitio fresco y seco.

Hoy es un día especial

Por muchos motivos. Bueno, no muchos. Hoy cumple años la pequeña, hoy cierro una etapa de mi vida y en unos días empiezo otra, quizás no nueva pero si larga... O eso espero.

Espero que esté celebrando su cumpleaños por todo lo alto, o todo lo alto que una enana puede disfrutar. Echo de menos los cumpleaños con sandwiches de nocilla, ojalá le hayan puesto a ella y sus amiguitos un par de buenas bandejas. Hace ya mucho que no se nada de ella, tampoco puedo decir mucho.... Solo quiero que esté bien, lo disfrute, lo pase genial y sea feliz. Podría decir mucha más cosas, pero esa las reservo.

Siempre es la misma canción, pero joder que ilusión me hacía a mi de enano.

En cuanto a lo otro, dejo el mundo laboral para centrarme en mi carrera de nuevo y por última vez.  Si no es ahora en la vida me lo podré sacar. También espero que dentro de 3-4-5 años la cosa haya cambiado, haya empleo y se gane dinero, pueda compaginar ambas cosas y demás planes de futuro superbonitos que tengo.

También hoy (a partir del lunes) voy a ponerme en serio con el inglés... Lo pongo aquí para que me zurréis en el caso de que lo deje, abandone o algo parecido. Sí o sí, no se puede ser un don nadie toda la vida...

Es una entrada sosa, lo sé. Sosa, pero no escrita con desgana. Me habría gustado poder escribir una historia alegre, divertida y esas cosas, pero por mucho que piense soy incapaz. O incapaz de ponerla aquí ahora mismo.

En todo caso, el día de hoy pronto llegará a su fin, queda aun otro día especial este mes... Espero saber escribir mejor para ese día.

Play

Estamos de enhorabuena

Hoy andaba dándole vueltas a qué escribir y no encontraba la inspiración por ninguna parte. Y eso que he recibido sugerencias bastante interesantes, pero, como todo en esta vida, había un por qué de ausencia de musa (o muso), y esque hoy no tenía que escribir ningún relato (aunque ande en sequía con ellos...) ni nada.
Hoy tenía que escribir sobre alguien, ese hombre que cruzó hace unos años el charco y vive camuflado entre extranjeros importantes, añorando la Mahou y la tortilla de patata (y nosotros a él, aunque a algunos su orgullo no les permita admitirlo) y, como dice él, "atacando desde dentro".
Sí, les hablo del Sr Pirómano. Y esque, a partir de hoy, cuando diga eso de "Yo soy Dios (o Fary, depende)", van a tener que morderse la lengua.
¿Por qué? Muy sencillo: además de todo lo que lleva ya acumulado nuestro querido Pirómano, es Ingeniero Industrial.
Yo sólo quiero darle mi más sincera enhorabuena, me alegro muchísimo.